Читателей на странице:
Мир просыпается — хрупкий, омытый и нежный,
Словно весна — это право на новый листок.
Больше не страшен февраль, затянувшийся, снежный,
Свет пробивается — тонкий, как первый росток.
В воздухе — привкус прощания и воскрешенья,
Лёгкая грусть, как вуаль, задевает висок.
Это не горечь, а мудрое чувство движенья —
Всё, что застыло, впадает в весенний поток.
Солнце целует морщинки на старой берёзе,
Гладит ладонью озябшую за зиму высь.
В этой прозрачной, почти невесомой угрозе
Снова рождается робкое слово «вернись».
Мы не торопимся. В каждом движении света —
Память о тех, кто не с нами, и вера в тепло.
Мир затихает, не требуя больше ответа,
Зная, что всё, что болело, в цветы проросло.
Вновь согреваем теплом свои души и память
И собираем в ладони живые лучи.
Солнце расплавит любой, самый тягостный камень,
Если коснуться им самой озябшей души.