Читателей на странице:
Это не бильярдная игра,
И не дым шикарных сигарет,
Это лишь осенняя пора,
Скажет моей грусти тихо: “Нет…”
Вместе посидим, кофе будем пить,
Листьями опавшими душу ворошить.
Суета проходит, время красоты,
В озере студеном давние мосты.
Тонкою струею, музыкой дождя,
Укрывает на зиму спелые поля.
Алая рябина – грозди до земли,
И шиповник дикий отдает плоды.
Там шальные ветры в пору закружат,
Голову туманную, мысли невпопад.
И без слов хотелось кончить диалог,
Значит это зрелость? Может эпилог…