Читателей на странице:
Припомнился солнечный выцветший двор,
пропахший ромашками, уличной пылью,
сквозные подъезды, щербатый забор,
ушастый, трехцветный, хромающий вор,
сосед, начищающий дуло, затвор,
и бабочек мягкие в крапинках крылья.
Полет этих бабочек прост, но лукав,
я не уставала от летней погони,
бежала зигзагом, бросалась стремглав,
вставала, четырежды сильно упав,
с крапивницей в детских немытых руках,
добытой на мягком, небритом газоне.
Закончилось детство, а тайна жива —
пускай с каждым днем всё суровей и строже
то гладью, то крестиком шьется канва
течения жизни — она такова:
мне кажутся в крапинку звуки, слова —
на бабочек робких, пугливых похожи.
И вот я ворочаюсь ночь до утра,
гоняюсь за мыслями снова и снова.
Упрямая девочка, всё как вчера,
с восторгом за бабочкой спрыгнет с крыльца,
Поймала неловко, и стерлась пыльца.
В ладонях осталось убитое слово.